"Perchè i dubbi quando cresci non scompaiono nè si risolvono, ma semplicemente li metti da parte, non sono più importanti, non sono più necessari anzi sono distruttivi. Ecco sei diventato fragile, e inganni."

SENZA PAROLE

(Libero e Calzante adattamento del testo di Fabrizio de Andrè)

 Il sole è alto nel cielo, lo sento bruciarmi la nuca come vi spegnesse sopra una cicca di sigaretta.

E’ l’ora del nulla. Il caldo tiene le porte spalancate e sonno, indolenza, apatia spadroneggiano nella natura. Neppure la cicala frinisce più, se una foglia deve cadere aspetterà l’ora più tarda per non disturbare questa quiete sonnacchiosa, gli uccelli nascondono la testa tra le piume, i cani sono gettati in una qualche pozza di sole le quattro zampe su un solo lato, le donne non parlano più in crocchi ma tornano in silenzio alle case, i cafoni non cantano più ansimando con la voce roca ma trascinano la zappa per terra scavando solchi nel terreno e siedono su un lato del campo su una pietra per un attimo troppo stanchi per mangiare contemplano il loro lavoro: i tagli e i graffi nel terreno, le piantine infisse come aghi nel suolo, la terra smossa, l’odore pungente stranamente simile a quello del sangue, le buche profonde… Chissà poi che pensano quei cafoni? I boia della natura. Il boia uccidendo pensa che forse altri due o tre tagliagole e potrà permettersi di mangiare carne la domenica; gli zappatori strappano, lacerano, estirpano, bucano e piantano e poi pensano a quando da quei resti tartassati e scomposti sorgerà il loro pane.

La Terra poi, da bambino, vi farà ridere, me la sono sempre vista venire incontro ciabattando e zoppicando, un due un due, vecchia grassa signora, rossa rossa in viso, con un fazzoletto legato sulla testa e una gran veste rozza di lana pesante di cui tiene i lembi tra le mani grassocce e dentro il verde allegro dei fagiolini, dei pisellini da sbucciare e niente più; veniva avanti col volto lucido, l’aria stanca, il seno enorme, il ventre gonfio, col passo pesante… E comunque, dopo tanto che ci stai insieme, diventa una di famiglia, una vecchia moglie bisbetica, e ne sai le fisime, ne conosci i capricci, guardi dall’altra parte quando fa le sue sfuriate, eppure sai come prenderla con le buone, facendole un po’ di feste e lei ti da quello che vuoi: Tutte le donne vecchie e giovani, se le sai prendere e le lavori un po’, alla fine ti danno sempre quello che vuoi.

Ma vedi un po’ il caldo cosa mi porta alla mente, è un po’ come i fumi di quelle erbe straniere che si bruciano, o un sogno dopo un’abboffata… i pensieri vengono su e non puoi rigettarli indietro. C’è un cuscino d’ombra sotto quel faggio credo che mi stenderò, la zappa ai miei piedi, aspettando che il sole spenga anche l’ultima sigaretta.

Giovanna Stanzione

IL GRANDE GASSMAN LEGGE...  

L’uomo sarebbe Dio se non fosse uomo.

Perché Dio è un uomo che ha limato la sua umanità e ha conservato solo il nocciolo duro dell’immortalità, un’impronta che se un Principio Primo, Uno, Eterno è esistito prima di tutto ed esiste in tutto ma non perché tutto esiste, un’impronta quel Principio ha lasciato là dove si annidava, nel petto.

L’uomo sarebbe Dio se non perdesse.

L’uomo perde le sue ore, il Dio non ha ore da perdere ma tutto il suo tempo, qualcuno dice un punto, tutto è occupato a governare l’uomo che ha creato, a prendersi cura di lui. L’uomo perde giorni, anni interi. Si può dire che la perdita è il suo stile di vita.

L’uomo sarebbe Dio se fosse uno e integro.

Ma neppure il suo corpo è un tutto! Non v’è niente di unico e unitario nell’uomo. Se i polmoni non avessero vita propria, se non potessimo perdere una mano o un rene, se non potessimo vivere senza vedere o sentire, non saremmo uomini. L’uomo nasce già diviso nel corpo e poi ad ogni dubbio, ogni progetto, ogni cambiamento nella sua esistenza si divide anche nell’anima, finchè quel povero corpo non ospita una folla di uomini dello stesso uomo che sono, che sono stati, che non sono mai stati riconosciuti, che si è cercato di assassinare, che sono stati uccisi ma mai estirpati. Che parlano con la bocca di uno ma vivono mille vite. Ditemi se un Dio abbia mai dovuto sottostare alla schiavitù di mille vite che non si possono asportare, che non cessano mai di essere.

L’uomo sarebbe Dio se non vivesse, o meglio se vivesse una non-vita, se non fosse figlio della Terra, se non fosse dopotutto un bastardo, un angelo per metà animale, anzi un animale con un gene angelico.

L’uomo non sarebbe Dio se vivesse questa vita in eterno, perché questa vita è umana e non potrebbe essere altrimenti.

L’uomo non sarebbe Dio se avesse la facoltà di non morire, calcando in eterno mari e monti con un piede che non si rinsecchisce al sole e che il gelo non bagna.

L’uomo è Dio perché muore.